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Entre elle et lui, c’est une histoire immense, déraisonnable, parfaitement impossible. S’ils se sont vraiment rencontrés, ce qui n’est pas sûr, il ne l’a vue qu’une fois et elle n’a dit qu’un mot. Alors, pour que l’histoire continue, ou qu’elle prenne corps, il lui a écrit ces douze lettres qui vont crescendo dans la démesure pour s’effondrer, piteuses, le soir d’un 29 février, qui au calendrier a peu de chance d’avoir lieu. Ces lettres, restées sans réponse, ne sont pas d’une pièce. Elles sont d’abord pleines d’une affectation voulue puis, sitôt que l’imagination s’emballe, le propos vacille, trébuche et finalement trahit sa propre inanité. Il s’enflamme pour l’émouvoir mais, sachant qu’il n’y parviendra pas, se moque de lui-même, joue les précieux, se paie de mots et dévie l’outrance vers des postures factices qu’il prend pour la faire rire. C’est une histoire d’amour, certes, et qui peut dire qu’elle n’a pas existé ? Mais c’est aussi le jeu d’une boursoufflure qui s’amuse de son emphase.
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